Blood & Spaghetti

Non voglio diventare un fallito che alla minima frasca posta davanti ai suoi piedi decide di tuffarsi tra vortici di fumo e polveri bianche fino a nascondersi al loro interno e non vedere più nulla: né frasche, né dubbi, né passato, né futuro, né presente, né felicità, né tristezza, né noia, né disperazione… Ma il mondo mi ha insegnato a farlo. E arriverà il giorno in cui il mondo sarà popolato da cadaveri, e gli unici vivi rimasti ci muoveranno verso le loro guerre alla conquista di tavoli pronti a riversargli colesterolo nelle vene. Non voglio diventare un manichino, il cui unico pensiero è sistemare la ciocca di capelli che al mattino non vuole andare al posto suo. Ma il mondo mi ha insegnato a esserlo. E non c’è nulla che può fermare il mondo, fino a quando non avremmo preso coscienza delle tonnellate di tritolo che ogni giorno ci fanno esplodere l’anima, della musica ripetitiva sparata nelle discoteche per annegarci i pensieri e le idee, delle strade vuote che traboccano Noia. E’ dalla strada che deve partire la rivoluzione, dal confronto tra i pochi cadaveri che decideranno di evadere ancora una volta dalle loro carceri di “pane fresco tutti i giorni” e televisione per riversarsi sulla nudità dei viali, dei vialoni, dei corsi, dei lungomare, dove non ci sono né musica né droghe a riempire i cervelli. Esisteranno soltanto le nostre menti quel giorno, e lotteranno contro le false luci della scienza, della politica e della Chiesa. Quel giorno ognuno avrà finalmente il proprio Dio, la propria faccia, il proprio modo di essere, le proprie parole, i propri vizi, le proprie gestualità, il proprio modo di ballare. E nessuno dovrà più scoprirsi l’ombelico per non sentirsi figlio di una cagna minore.

Palermo è lontana...mai stata così lontana.

Sono a Pavia da tre mesi adesso, studio medicina. Aggiornare questo angolo, adesso, è un impresa sovrumana, ma prometto che ci proverò.

Il fumo.
Ha un buon odore, ti piace prepararlo,  ti stordisce, ti fa navigare in mondi di zucchero, ti disinibisce, ti rende felice, felice, sempre più felice, ancora più felice.
Ma è solo fumo.

L'arte.
E' noiosa, per crearla devi compiere uno sforzo immane, ti apre gli occhi, ti fa capire quanta merda galleggia sul mondo, ti rende triste, triste, sempre più triste,  ancora più triste.
L'arte è tutto.

E sono più felice nell'essere triste con gli occhi aperti, che essere felice con gli occhi chiusi per non vedere la tristezza.

E' l'ultima notte questa, ragazzi. Si spegne un'era.
E con un esame diventiamo adulti.
Per l'ultima volta scriverò il mio saggio, mi alzerò dalla sedia e poserò il foglio sporco sulla cattedra.
Sì, avete ragione, forse non sarà l'ultima volta...ma è sicuramente l'ultima volta di un'epoca: dal primo giorno di scuola all'asilo, ad urlare "Mamma!"; alle notti pazze di Barcellona al quinto anno, ubriachi fino allo sfinimento.
Puf! Un esame e tutto va via.
Con un po' di malinconia sulle labbra.

Di recente il telescopio Hubble è riuscito a fotografare i risultati prodotti dalla collisione fra due galassie: La bellezza delle immagini è stupefacente.
D'altronde quando due colossi si scontrano il risultato è sempre grandioso.
E tutto ciò non vale solo nel campo dell'astronomia ma anche dell'arte.

Nel 1971, infatti, qualcosa di molto simile allo scontro registrato dall'occhio di Hubble è avvenuto fra le note di uno dei dischi più importanti dei Pink Floyd (Meddle; 2 dischi di platino all'attivo) e la celluloide del capolavoro assoluto di Stanley Kubrick (2001: Odissea nello spazio; miglior film di fantascienza di tutti i tempi a mio modesto parere).
L'atmosfera malinconica e misteriosa di Echoes si scontrò inaspettatamente con le meravigliose riprese di Giove e dei suoi satelliti. Le chitarre distorte di David Gilmour si fusero in tutt'uno con il genio creativo del regista americano.
Il risultato fu la più indimenticabile opera d'arte che l'uomo abbia mai visto.

La scena è quella finale: l'uomo è giunto al suo ultimo ostacolo; dopo essere riuscito a spezzare le catene della propria fredda razionalità deve intraprendere il suo ultimo viaggio in un'altra dimensione, quella di Dio. Lì si confronterà con se stesso, e dopo aver sconfitto la morte potrà evolversi nell'essere perfetto, vero dominatore dell'universo.

La musica è quella dei Pink Floyd: Nulla d'aggiungere. Il sincrono è perfetto. Il testo della canzone pure.

Signori, ma soprattutto signore: ecco a voi il più bel pezzo d'arte mai visto

Vi propongo un'interessante iniziativa a cui ho deciso di partecipare con particolare entusiasmo.
Ecco il perchè, magistralmente spiegato dal giovane e comunque già maturo blogger Francesco Giubilei:


«Quanti sono i blog letterari in Italia?

Molti, tanti, troppi.

Non ci sono cifre precise ma digitando su Google “blog letterario” compaiono 20.800 citazioni e digitando “blog letterari” ne compaiono 20.200.

Senza le virgolette le citazioni superano di gran lunga il milione.

Sono dati che ci devono far riflettere.

Ognuno dei curatori di questi blog si sente come un piccolo direttore, amministratore e sovente si definisce scrittore, parola grossa.

Molti blog sono abbandonati a sé stessi con visite ridicole, commenti nulli.

Sono pochi invece quelli visitati e conosciuti dove spesso invece di discutere di letteratura i commentatori si scannano tra loro.

Ebbene io mi sono stufato di questa situazione, di questa moltitudine di blog che non sia aiutano tra loro che non fanno fronte compatto, che non si linkano a vicenda.

Perché continuare imperterriti verso la nostra comune autoflagellazione?

So che la mia iniziativa, come spesso accade, non porterà a nulla però io ci provo lo stesso perché sono convinto di quello che faccio.

Che ne dite blogger letterari di unirci in una lega?

Di aiutarci a vicenda, di linkarci, di scrivere periodicamente un post su un blog amico dove si spiegano ai lettori i pregi del suddetto blog?

La lega si chiamerà L.B.L. “Lega Blogger Letterari”.

Le iscrizioni sono ufficialmente aperte, per aderire basta inviare un’e-mail a info@historicaweb.com con oggetto “L.B.L.”»

Partecipate numerosi, mi raccomando.

Non scrivo per denaro è chiaro.
Non posseggo una capacità narrativa o una sensibilità poetica tale da permettermi di tirare avanti a campare:
Hemingway ci riusciva; ma Hemingway, diamine, era Hemingway!

Al giorno d'oggi, a meno che non cominci a sparare teorie a casaccio sul "Santo Graal" o ti metti a scrivere puttanate assurde su orchi ed elfi cercando di emulare Tolkien, lo scrittore conta meno di un cazzo.
E pensare che in Argentina i poeti riempiono gli stadi e in Inghilterra vendono migliaia di copie!
Non è colpa nostra: è colpa della società che non fa altro che sventolarci davanti culi e tette continuamente facendoci passare la voglia di sorseggiare un buon tè freddo sullo sfondo di una lunghissima melodia dei Pink Floyd o di qualche verso di Neruda.

Fate un po' come volete.
Io, nel farattempo, continuerò sorseggiare il mio tè freddo e ad impugnare la penna.
Saluti.

Partiamo dalla premessa che
non esiste ( e non è mai esistito) nessun tipo di filosofia, di religione o di impostazione culturale che come la scienza occidentale ha dato un contributo tanto grande all'evoluzione e al miglioramento della specie umana.
E' solo grazie alla scienza e ai suoi cinquecento anni di storia, infatti, che l'uomo ha potuto spezzare definitivamente le catene che lo legavano ai polsi di Madre Natura.
Sconfiggenndo le sue malattie, ovviando alle sue intemperie, abbattendo le sue fiere, l'uomo ha potuto finalmente fuggire dalle "selve oscure" della natura e rifugiarsi all'interno delle proprie campane di vetro e cemento armato.

L'uomo attraverso la scienza, dunque, non ha fatto altro che studiare l'aspetto più fisico e primitivo della natura (la sua struttura) e piegarla alla propria volontà fino a riuscire a dominarla quasi completamente. E' stato un processo lungo e faticoso, in cui a farla da padrone non sono state solo le equazioni matematiche e le formule fisiche, ma soprattutto la svalutazione, la distruzione, la polverizzazione, di ogni aspetto metafisico dell'uomo che contrastasse con la pragmaticità della scienza; di ogni forma di timore di stampo religioso che contrastasse con le sue certezze, i suoi dogmi.
Dello stesso avviso è, ad esempio, il matematico gallese Bertrand Russel che in suo saggio scrive:
" La scienza che cominciò come ricerca della verità sta divenendo incompatibile con la veridicità, poichè la completa veridicità tende sempre più al completo scetticismo scientifico".

La nostra società si sta di fatto tramutando, dunque, in una sorta di dittatura scientifica dove ciò che non è spiegabile perchè immerso fra le maglie più scure e impenetrabili dell'universo perde istantaneamente di senso; dove questioni come quelle su Dio o il senso della vita sono destinate ad essere affrontate esclusivamente da categorie sempre più svalutate e ridicolizzate (poeti, preti, ecc...) dalla nuova "classe dirigente" in camice bianco.

Stiamo perdendo una parte di noi stessi senza rendercene conto; stiamo perdendo la nostra capacità di amare, di emozionarci, di sentirci ancora impauriti di fronte all'immensità dell'universo senza muovere un muscolo; la stiamo lasciando tra le fauci delle loro bombe, delle loro macchine, della loro fredda razionalità.

E' una poesia fondamentale questa nel mio breve e acerbo percorso poetico. E' stata la prima ad essere realmente apprezzata, e la prima su cui ho realmente faticato parecchio per cercare di renderla il più profonda possibile: Ho cercato di far trasparire attraverso le lettere d'inchiostro tutto l'orrore e la repellenza dei campi di concentramento nazisti; ho cercato di svelare il lato umano delle "larve" che vi abitavano dentro; e soprattutto ho cercato di ritrarre nella maniera più cruda possibile la crudeltà del processo di omologazione attutato da Hitler attraverso la cosiddetta "Soluzione Finale". Quest'ultimo punto in particolar modo è la parte più importante del componimento: Questa mia, infatti, vuole essere innanzitutto un inno alla diversità, all'irriproducibilità, all'unicità dell'individuo che troppo spesso nel corso dei secoli è stata calpesta senza alcun diritto, senza alcun rimorso.

Scrivere poesia è un'arte delicata, forse la più delicata fra tutte le arti, perchè mentre in pittura o in musica ciò su cui si deve allenare l'artista è la mera tecnica di muovere un pennello o di pigiare dei tasti su un pianoforte, il poeta ha il difficile compito di affinare i pensieri, le opinioni, le emozioni, i sentimenti per riuscire a trasferirili su un pezzo di carta.

E non è questa una cosa semplice: è come voler trasferire una parte di noi stessi (quella oscura, misteriosa, metafisica) su  un foglio; nient'altro che su di un semplice impasto di legno e acqua...

Il compito del poeta, dunque, è di importanza capitale per la società in cui viviamo: egli è, infatti l'unico rimasto a cui gliene freghi qualcosa della nosta parte irrazionale, la prima creata da Dio (essere irrazionale per eccellenza) e la prima a voler essere cancellata con un colpo di spugna dalla dittatura scientifica e super-razionale del mondo moderno.

"Poeti di tutto il mondo unitevi", dunque, e resistiamo...

Sento ancora le puntine di maiale ribollirmi nel ventre.
Niente vodka, niente vino, niente rum, solo un po' di birra calda e schiumosa in cui il ricordo del sangue dei partigiani affonda in un flebile "psssss"...e poi tanto tanto fumo di carne arrosto.

Chi è?

Il personaggio tipo di Hemingway è l'uomo forte, coraggioso, sicuro di sè, spavaldo, guerriero, amante dell'avventura,  delle belle donne e dei buoni vini.
Di solito legge poco e non è molto istruito.
Simpatico e con la battuta pronta ha sempre amici intorno e donne con le cosce aperte pronte a fargliela toccare.
E' un disilluso e per questo cerca di evadere dal suo corpo attraverso il vino, i viaggi e fiumi e fiumi di adrenalina su per le vene.
E' il vincente per eccellenza: Colui che anche da sconfitto risulta essere vincitore perchè ha lottato con tutte le sue forze.

L'uomo secondo Hemingway secondo me...

Gente del genere non è mai esistita.
Le due caratteristiche fondamentali dell'uomo sono la paura e il pianto, uniche armi di difesa che la natura ci ha concesso. Sulla paura si fondano  millenni di evoluzione e di esperimenti naturali...
L'uomo è l'animale più codardo che esista nell'universo.
Il suo predominio sulle specie non è dovuto alla sua intelligenza, del tutto soggettiva, ma alla sua innata capacità di fiutare il pericolo e fuggire via.
Hemingway stesso sapeva bene tutto ciò:
A un certo punto il vino, i viaggi e l'adrenalina non gli bastarono più per fuggire dalla merda della vita; si dovette suicidare.
Era il 2 luglio del 1961.

Stamattina ho assaporato un attimo di felicità:

Appena sveglio ho realizzato che oggi non dovevo andare a scuola; in cucina sentivo il profumo del caffelatte pronto per essere riempito di brioche alla pesca; e mi sono messo a pensare alla carne arrosto e alle risate del 25 aprile.

Era tanto che non provavo una sensazione del genere. E' qualcosa di meraviglioso e totalizzante; potente come un orgasmo, elettrizzante come un orgasmo...breve come un orgasmo.

Mi sono alzato sul letto:
Il caffelatte era freddo; per il 25 non c'è nulla di sicuro; oggi dovrò studiare comunque...

Ieri sono rimasto per ore davanti alla penna a cercare il coraggio per rimettere mano a dei vecchi lavori composti due anni fa.
E' strano notare come passando gli anni il tuo modo di vedere il mondo, di concepire l'arte, di buttare giù versi si evolve: Le poesie diventano più crude, più asciutte, più disilluse, meno retoriche...
C'è ancora tanto da lavorare ma sono convinto di essere sulla strada giusta:
non c'è più spazio per lo zucchero nell'arte, c'è bisogno d'assenzio per descrivere l'assenzio della nostra società.

Vi do un'esempio di ciò che ho detto.
Quella che segue è una di queste "poesie stravolte" a cui sto mettendo mano per ora; è un peccato non potervi mostrare la versione originale di questo componimento: Il tutto era più brodoso, retorico, barocco.



Nero come il corvo,
invisibile come il sangue dei pidocchi...
Dov'è il mio cappello, ragazzino?
Per caso lo hai visto passare di qua?
E’ un cappello da prete:
Sporco di vino,
di belle parole.
L’ho perso nel vento negli anni ’40,
e da allora
nessuno che abbia mai visto volare un cappello...
il mio cappello volante nel vento:
Nero come il corvo,
invisibile come il sangue dei pidocchi.