Blood & Spaghetti

Il fumo.
Ha un buon odore, ti piace prepararlo,  ti stordisce, ti fa navigare in mondi di zucchero, ti disinibisce, ti rende felice, felice, sempre più felice, ancora più felice.
Ma è solo fumo.

L'arte.
E' noiosa, per crearla devi compiere uno sforzo immane, ti apre gli occhi, ti fa capire quanta merda galleggia sul mondo, ti rende triste, triste, sempre più triste,  ancora più triste.
L'arte è tutto.

E sono più felice nell'essere triste con gli occhi aperti, che essere felice con gli occhi chiusi per non vedere la tristezza.

Non scrivo per denaro è chiaro.
Non posseggo una capacità narrativa o una sensibilità poetica tale da permettermi di tirare avanti a campare:
Hemingway ci riusciva; ma Hemingway, diamine, era Hemingway!

Al giorno d'oggi, a meno che non cominci a sparare teorie a casaccio sul "Santo Graal" o ti metti a scrivere puttanate assurde su orchi ed elfi cercando di emulare Tolkien, lo scrittore conta meno di un cazzo.
E pensare che in Argentina i poeti riempiono gli stadi e in Inghilterra vendono migliaia di copie!
Non è colpa nostra: è colpa della società che non fa altro che sventolarci davanti culi e tette continuamente facendoci passare la voglia di sorseggiare un buon tè freddo sullo sfondo di una lunghissima melodia dei Pink Floyd o di qualche verso di Neruda.

Fate un po' come volete.
Io, nel farattempo, continuerò sorseggiare il mio tè freddo e ad impugnare la penna.
Saluti.